Incisão no domingo

                                                                                Imagem sem menção de autor.

 

Desde a manhã em aberto

um dia chegando ao fim

princípio e fio sem destino certo.

Nasceu do escuro

essa manhã de domingo.

E desde a serra insegura

ouvia-se o mar rugindo

praias desertas rajadas

de cinza e frio.

Domingo esteve ausente

de domingo

missa de sétimo dia

rezada antes

da cirurgia.

Até o natal

Quando as bonecas moravam

naquela casa

palavras tinham gosto de hortelã

e gelatina.

Palavras que mudaram de sabor

moveram o tempo

e decantaram

no fundo dos cristais

guardados nas últimas prateleiras

onde ninguém vai mexer

até o natal chegar.

Trama

Foi mulher de muitas tramas
em noites de pisar estrelas de neon
corpo de pétala.

O chão da noite apagou
mas não abandona as tramas.
Abre a gaveta e retoma seu tricô.

Opções

Sentar à mesa pode ser tão bom

se houver

           amigos

           aqueles que você nunca vai deixar de amar

           ou um amor

           antigo ou novo, de antes depois 

           ou agora.

Se houver uma janela

            para um bosque

            a praça

            ou em especial o mar

            bravio ou calmo

            contaminando o ar

            de imprevisível.

Quando se tem fome e sede

            de comida e vinho

            de vida

            morte

            amor

            e mais ainda

            de repartir

            falar ouvir

            sentir e olhar.

Quando há pessoas como sobremesas

            prediletas

            às vezes vale a pena

            deixar de lado

            a etiqueta.

            

Momento

A chuva se recria

nas folhas da amendoeira

canta

na franja dos telhados

a madrugada líquida que chega.

É tanto o que independe

de nós

aos olhos mais atentos

– as luzes que vacilam

e nada saberemos dos bichos escondidos

no escuro mais escuro –

nada

de tudo que subsiste

sem que os sentidos registrem.

De todos os sinais

sobram frações

segundos, séculos

girando em outra esfera.

Se a pele é fiel ao tempo

o vento embala

ou destrói

e a chuva é mais que suas nuvens.

Olhando pela vidraça a sedução do tempo

quem sabe o mundo que iremos encontrar

depois do sono.

Ainda assim o momento é mais forte

e o esquecimento nos salva.

Teares

As vozes da tevê

se diluem na correnteza

dos pensamentos.

Cruzados pelos ares.

vozes e pensamentos

se entretecem.

Tecidas nesses teares

palavras não se completam

nem dizem coisa com coisa.

Os pensamentos fenecem

e as palavras se diluem

no tecido que desfia.

Anatomia da luz

Foto Sebastião Salgado.

Há uma rachadura em todas as coisas.

É por ela que a luz entra.

                                    Leonard Cohen

A luz de dentro dos olhos

vem do ar que se respira.

Até os pensamentos mais soturnos

sobrevivem assim

– um toque do pintor em rua escura

os vagalumes fugindo e renascendo

à luz do vento.

Vem pelas veias do céu

em anos-luz de linhas desmedidas

tecendo teias.

Procura pedras da terra

vestes rasgadas

na guerra os corpos feridos.

A luz é do que corrompe ou regenera

não salva – só ilumina

não planta

germina e cresce.

Poema de estar só

Não há pegadas

nem trilhas.

O céu estreito

perde mais luz

por minuto.

Em solidão

a vida é um delírio

e um mergulho

no limiar do silêncio

absoluto.

Áugure

Chega à janela

na esperança de encontrar

a pomba branca

em algum lugar do asfalto

ou sob o sol

no alto dos fios.

Busca sua luz de penas

em voo bonito de ver

contra azul verde

ou sombra.

Nem sempre a vê

mas crê que lhe dá sorte

bem perto da janela.

O que você espera?

– perguntei

e ela não soube explicar.

Nem tudo cabe

em palavras.

A flor e a empregada

Minha patroa insiste

: da flor a água se muda todo dia.

O dia todo ela fala

(sua voz me cansa o ouvido)

a flor não muda e repete

que mude a água da flor

esquecida na jarra.

A flor tem que ter sua muda

toda semana

(ela nem ouve

as coisas que eu resmungo).

Se a flor da jarra não muda

a flor perde todo viço

eu sempre aviso

(prefiro o lado da flor

que ao menos sofre calada)

– e a flor cada vez mais triste.

Ela diz que é minha a culpa

ainda que eu mude a água

e ela se esqueça da flor.

A flor já não resiste

e morre

cabisbaixa.

Dia desses não aguento

me livro de flor e jarra

e procuro uma patroa

que entenda tanto de flores

quanto eu.



Nosso amigo Jefferson Bessa levou o poema para o seu Lendo Poesia, com empregada flor e tudo. Obrigada Jefferson, fico feliz de estar aí, entre tanta gente boa.

Insônias

O quarto é o limbo
e o corpo imóvel retém
os medos que resistem
e uma tristeza inteiriça
da idade do mundo.

O sono é uma cisterna

medida em asas e ecos.

À tona do espelho escuro

a ave indormida

e nada do que se faça

afasta

a dor da vida.

Floating poet. Sem menção de autor.

O sono pesca histórias
pela noite singrada de silêncios.

Toda memória
manto sem costura
vive de imagens e asas
bordadas de migalhas.

Não sabemos ainda
da véspera
do vento
das aves
e enquanto assistimos ao filme da tv
a solidão dos espelhos
desfia os sonhos.