Correio

Vem do trabalho às sete
na caixa do correio
as mãos cheirando a rosas
e o pensamento molhado de mensagens
recolhe contas
comunicados bancários e alguns volantes
publicitários.

Ponta do dia

 

Debaixo dos olhos dela

os traços se multiplicam no sorriso.
Essa lembrança

ele não deixará perdida

imagina

nem no túmulo

se o dia parar

extremo

e interromper a conversa
junto à janela

na hora do café.

Durante as tardes

a coberta jogada sobre o sol
nunca suspeita do escuro
nem de abismos.
É sempre que o sol declina

esse momento extremo

de ravina
às vezes rosas e copas verdes

clareiras
e os pastos ondulando sob o vento.

Em casa

Para Susana Miguel

No interior da casa
o que está dentro de tudo ressuscita

e inicia um canto novo a cada instante.
Não é verdade

que as coisas acontecem sempre iguais
porque as palavras mudam

e muda a cor das folhas

muda o pássaro
de cada dia pousado no beiral.
Dentro da casa há mergulhos na noite

estradas imaginárias e o vazio
que às vezes se percorre

como quem volta do exílio

e já não sabe onde deixou o livro interrompido

nem mais se lembra do instante

decisivo

dos pontos religados pelos olhos
aquele que decide

o que não pode se chamar destino.

Dentro das mãos

o tempo rasga o interior das coisas.

Domésticas

Imagem sem menção de autor.

I
A roupa no varal entrega ao vento
a desbragada candura dos botões
e há uma canção de luz em andamento.

II
Além da mesa do almoço
o gato apaziguado nos espia.
Na tarde mansamente inaugurada
reaparecem as flores do futuro
: dentro de nós o vento se anuncia.

III
O vento na janela subverte
o quarto de dormir nesse
bailado insurreto de cortinas.

Nos muros do jardim as vozes breves
em contraponto de intenções minúsculas

pensa por nós o vento e imprecatada
a lava fria da lua nos contempla.

Varrido o chão da noite
o tempo recrudesce em nossa cama.

IV
O pássaro no mundo de suas grades
é ele mesmo quadrado diminuto
afeito ao voo curto
e rumo ao céu
desfere a fantasia de seu canto.

Galeria

 

Até onde se estende um corpo quando sonha
ninguém pode prever.

O pincel
escorre sem rumo certo pela tela

terras imaginárias sem fronteiras.
A cor brota primeiro
lugar ignorado
e logo sobem formas rasas
entrecruzando brumas e
respingos
pontos pollockianos
tensão de fios.
Ausências
varam no escuro a moldura.
Na galeria
no outro dia
críticos esquadrinhadores
visitarão as dores

o devaneio do olhar
e as soluções

recriadas do inventário.

No chão do ateliê
pelas bancadas
restos de estopa e pincéis
reiteram pacientes

outra realidade
a que faltam o nome
e a moldura.

Lição

O que um dia se aprende
vem do que não se sabia
como quem sai de um ponto de partida
como quem sobe um degrau de cada vez.

E quanto mais se sabe
mais sobra o que aprender
quanto mais sobe
mais chão vê lá de cima.

Quem nada sabe
por não saber ensina
o que lhe falta
e mais aprende
quem muito já sabia.

Madrugada

Noite de lua cheia. Sem menção de autor.

A treva consumada

singra um silêncio
de naufrágio.
Rito de mortos
tentativa de ultrapassar

um barco que não existe.
Assim a madrugada comemora
todas as perdas.