Maria

Maria está diferente

pensa em flores

e elas chegam

ouve vozes

ri atoa.

O que acontece com ela

é uma voz no nextel

e Maria perde o freio.

O dia vem

de repente

antes do sol acordar

porque o poder de Maria

ilumina o mundo em volta.

Há bruma entre as pessoas

 Rua de Havana.

Há bruma entre os navios

as amuradas do cais

e o salto para o abismo.

Nas ruas de Havana

prédios antigos

onde a esperança ficou velha

o futuro se perdeu

num barco bêbado.

A descrença redesenha

um rumo triste

e comum às pessoas.

Poema amigo – Lalo Arias

Eu e meu último cigarro

como poderia esquecer

Hart

Crane

eu estava lá

naquele navio

encostado na amurada

fumando meu último cigarro

esquecido do mar

eu que deveria prever

seu salto definitivo

eu e meu último cigarro

tropeçando nas ruas de Havana

com uma garrafa bêbada

numa das mãos

como um barco bêbado

abraçando

as praias

foi quando os garotos entraram

pela cidade

barbudos

festejando

um futuro que nunca viria

quem sabe na Sibéria

eu e meu último cigarro

resgatando os poetas

aprisionados

e quase nos perdemos

eu e meu último cigarro

aquilo era tão

claro

tão

branco

deve ser assim mesmo

o esquecimento

algo claro

na penumbra

espiralando

esse tempo que nunca chega

uma espécie de paz

perdida

no ar

eu estava lá

todos sabem do meu destino

fui eu que fechei o gás

para o Torquato

eu e meu último cigarro

amparando sua queda

Ana

eu que sempre me repito

eu que sequer sei rezar

mas

não há mesmo muito mais do que falar

então

estamos quietos

aqui

eu

meu último cigarro

e o vento frio

dobrando a esquina

eu estava lá

Dadii

eu e sua foto

no bolso

e o amor

na ponta dos dedos

tocando seu rosto

em Ouro Preto

Silvia

até Mariana

naquele trem

o seu riso inesquecível

voando

com o apito

nós ainda estávamos vivos

Paulo

em 1911

acho que em Pequim

sim

Sérgio

têm vezes que eu pressinto

a perda

irremediável

eu

e

meu

último

cigarro

queridos amigos

Canção para um crepúsculo

                 

 “Confesso que nunca soube lidar com a situação. O abatimento dele me provocava uma tristeza tão grande que eu não desejava estar ali
                             José de Assis Freitas

Você está deitado e

imóvel

e a noite vem chegando.

Não foi assim

durante os anos em que descobri

a única realidade conhecida.

Ao contrário

você vivia todo iluminado

as mãos inquietas

sempre à procura do que

eu não sabia.

Era risível

em certos momentos

impaciente em outros

e houve um tempo

– aquele tempo –

em que ninguém

era melhor companhia.

Gato

O olhar de um gato distraído
confessa mundos
e jardins insuspeitados.

O olhar de um gato distraído
fala de fomes
e amores inconfessados.

Poema amigo - Marcantonio Costa

Quinze paisagens com sol, quinze com lua (11)

Eu poderia mostrar
algumas paisagens inéditas,
não as que eu tenha visto de fato,
mas tantas que são aparatos
inventados
por fora da moldura pérfida do dia.
E quem não julgaria
essas íntimas pradarias
como tridimensionais?
Porque os olhos têm função de adesivo
para unir com assombro
sobras e resíduos de dias banais
em camadas, em relevos
de cantos agressivos
e fazer de flagrantes mais assíduos
volumes alucinatórios mais que reais.

Estes são meus talentos de andarilho:
recortar, colar, raspar, desenhar por cima,
pois as mais densas paisagens
são palimpsestos de sonhos sem brilho
de inutilidades e unidades sem prática.
Eis, por exemplo, um rio flutuando
sobre o solo vivo, serpente transparente
de escamas flácidas
das lágrimas que ninguém chorou por mim.
E sobre ele a ponte feita das lacunas emendadas
de todo tempo ido para o fim.
Se chover, serão gotas cristalizadas
de uma sudorese vagamente luminosa
que desfoca aquela montanha, monturo
de rosas secas colhidas nos cemitérios.
Vê que há algum mistério nessas árvores
feitas de mechas engessadas
no exato momento em que o vento álacre
as curvava.
Por fim, o solo arenoso não é nada mais
do que a moagem das cascas das feridas
não fatais.

Não escapo, portanto, no almoxarifado das ruas
desertas,
ao entulho das memórias da não-história
do que foi, mas não vai,
para compor assemblagem aberta,
uma bricolagem espúria,
costura de veduta-frankenstein.




Do blog O Azul Temporário.

Quando perdemos as rosas

Quando o jardim perdeu

as rosas que eu amava

me perguntei

se a grama bastaria.

Depois pensei

nem só de roseirais

se vive a vida

e afinal

para que se fizeram as margaridas?

Pensei canteiros de cores

e perfumes

um arco-íris de lírios e açucenas

violetas amores cravos e jasmins

tulipas miosótis e beijinhos.

Esperei que brotassem e florissem

na primavera

mas o verão chegou e nada

além de grama coloria a terra.

Entendi afinal

o que o jardim me dizia

: quando se perdem as rosas

o melhor é plantar

melancolia.

E se amanhã Orfeu

 Imagem da Internet sem menção de autor.

E se amanhã

os homens redescobrirem

a esperança sem fantasia?

Falo de uma esperança

verdadeira e forte

que possa nos mostrar

o possível

independente dos sonhos?

E se em algum momento

a lira de Orfeu limpar de nós o medo

como aos animais agrestes

de seu tempo

e formos capazes de parar tudo

para ouvi-lo tocar

como fizeram os pássaros

naqueles dias?

Exílios

Todas as árvores

lenhos cortados

lenha e fogueiras

ainda verdes as folhas
e o mundo não clareia.

Segue no exílio do tempo

a ventania

que entanto chegará a seu final
som de oboés

canto sem luzes

um filme de projeção interrompida.

Último gole do vinho de segunda

Foto Helena Monteiro. Lago Dol, Bretanha.

Escolhe sem pensar

e erra o endereço.

A solidão

é uma pele

colada à outra.

A aranha

degusta pensamentos

enquanto devora

o inseto.

As ruas

agora são

galáxias obscuras.

O tempo triturado

é pássaro perdido.

Conversão

Debaixo de tuas asas me suprimo

zerada e insensata.

Não tramo nem comungo

sou teu fungo

sem sombra nem medula.

Já não preciso da língua

se falo e calo pela tua boca.

Sugo pelos cabelos os teus sonhos

e te alimento com a minha fome.

Promessas

Como explicar a angústia de mistura

com a alegria excessiva

e nunca o sono?

De dia o som das flautas

e ao sol posto

crescem raízes

e a música se cala.

Quando o silêncio desce

tortuoso

e a sombra tinge a escala

a voz da noite

é música interior de uma torrente,

anterior ao céu

semente de promessas

brotada no lugar de nosso encontro.