Poeta 5

Alguém me disse um dia

poeta é um encapsulado

dentro de si mesmo

incapaz de consideração

com o resto do mundo

e das pessoas.

Pensei nisso

como se fosse verdade

mas não serve para todos.

Cheguei então

à mais conclusiva conclusão.

Se for poeta

pode ser

ou não

um mórbido egocêntrico.

E se não for

também.

A raiz narcisista

está em outro lugar

e pode ser

ou não

muito fugaz.

Pergunto então

que diferença faz?

Poetas 4

I’m not one of them.

Nem adiantava explicar mais

no mau inglês

que me cabe.

O cara olhava meio divertido

meio espantado

e com certeza

percebeu o humor instável

com que tentava escapar.

Queria saber por que

alguém escreve poemas

sem ser poeta

ao menos por um tempo

ao menos

naquele exato momento.

Sometimes I wonder

ele dizia

como na canção

e acabamos rindo.

Poeta 3

É fácil fazer de conta

e posar para fotos

como se fosse.

Basta um ar etéreo

um olhar distante

ou um sorriso de enigmas

irresistíveis.

Contar histórias com ímpeto

de artista

ser romântico sem culpa

e simular dores invisíveis

fazem parte do avatar.

Ajuda ter cabelos descuidados

talvez um ar sofredor

insatisfeito

gestos incompreensíveis

inusitados

e alguma habilidade com as palavras.

Poeta 2

Poeta perene

não existe

ou se existir

é Deus.

Alguém pode ter

alma de poeta

e dizem que alma

uma vez nascida

dura para sempre.

Poeta eventual
no dizer de Auden
são todos eles.

Se nada disso for verdade

melhor esquecer

e não se achar

melhor se perder

entre os poemas.

Poeta

 

I’m not a poet

eu disse a um cara.

Veio me perguntar se eu era

e não entendia nada

dos poemas

que viu

mas não conseguia ler.

I’m not a poet

um lado chorando litros

o outro cheio de garra.

Pode ser que o lado líquido

se candidate

mas o lado enxuto

não acredita.

Pode ser que a certeza

de que um dia vai morrer

sem saber

do que pode rolar

em sua vida

faça de alguém um poeta

eventual.

Mas como será

ser um poeta

sempre?

Inexato

E se a manhã fosse o começo

não de uma segunda-feira

mas dia desnumerado?

Manhã das horas queridas

a revirar cada luz

e olhar com calma

chuva escorrendo pela calha

dança de imagens

sede das poças dágua?

E se os pássaros voltassem

sem antes nem depois

a qualquer hora?

Quem sabe a noite

viajaria do fundo de sua música

até perder-se em luas de silêncio

dobraduras de asas

aos olhos das janelas?

Essas visões que hoje o cansaço apaga

quem sabe sobreviviam?

Poema reeditado.

Vigília

Duy Huynh. Dreaming under the moth moon.

 

São muitas incertezas.

O barco singra a noite

na certa rumo a um naufrágio

como tantos

por onde o coração

quase lhe escapa.

O tempo é uma dúvida

que o próprio tempo esclarece.

Não é justo adormecer

sem tê-lo ouvido primeiro

e ele nunca responde a uma pergunta

antes da hora programada

que ninguém conhece.

Não há que confundir o tempo e os relógios

e não existem respostas imanentes.

Ele tem na cabeça

pedras

que pareciam vir no vento

mas sabe

o inesperado que esvoaça pelo céu

vai rasgar as asas que o impeçam.

A paz

sempre ilusória

refletida num espelho

imaginário.

Banco de dados*

O banco de dados do mundo

começa com o arquivo da gênese

terra e água escorrendo

nas gavetas do Senhor.

Todo homem tem seu tempo

mas nem todos

espremem seu suco até o fim

e o que resta desses

é um arquivo morto

ou quase isso.

Os ônibus lotados

datam de mais de um século

mas as mulheres preferem

olhar os ônibus

e tudo o mais

de suas próprias janelas.

Mulheres estão sempre buscando alguma coisa

: maçãs, serpentes, vestidos

homens extraviados

ou filhos mortos

sorrindo em suas fotos

até que no jardim nasçam lápides novas

datadas de algum dia

que a humanidade não quer lembrar

a não ser talvez

em shows de rock e na ópera da temporada.

Enquanto a criação descobre

todo dia

a tecnologia sempre nova

ora mesclada à science fiction

e o cinema desdobrado na plateia

o mais está convertido

em pasto

até o fim dos tempos

no imenso casarão cheio de portas

onde habitam os que

até agora

conseguiram escapar

 * Poema reeditado.

Cântico

Um cântico secreto

ungiu a lua

sacramentou a carne

em seu delírio

e destinou toda a noite

a duas vidas insones

e uníssonas.

Outono do Rio

O vento é frio.

Ecos avulsos de vozes distantes

contam sua pressa de encontrar abrigo.

Da janela olha sem ver

cenários desenhados

muros calçadas

as árvores sem folhas

que vão servir à construção

do inverno.

Quando chega o outono

do mar aos morros

as vidas da cidade compõem

constelações

e os olhares entristecem um pouco

para a estação da espera.

Biografia

Há uma curva de estrada

como de vértebras.

Um corpo já cansado

de rotinas

num dia derrotado.

Há uma praia deserta

capaz de pensamentos

gaivotas de voo forte

aos olhos saturados

de inverdades.

Caminhos para o nada

céus de sono

amores descartados

segundas ordens sem uso

e em todos os momentos

desassossego
décadas inúteis
e a qualquer tempo
passado desapego
desmentidos.

Rostos, máscaras

Rosto cheio

convencional

à luz do dia

rosto

de conviver.

Menos cheio será

o da tarde

quando volta do trabalho

à noite

se vem do bar

ou de uma festa

modelado

de pensamento.

Depois

na hora do sono

em branco

o rosto.

Sem falso riso

ou maldade

se não precisa

impressionar

e muito menos

mentir

no máximo

um rosto pode estar

tranquilo

adormecido

ou molhado de lágrimas

que afinal

podem correr

livres.