Trama

Uma história foi tramada

em cores e desalinhos
canções cruzadas
e passos
companheiros.

O amor cortado aos pedaços
é amor para sempre inteiro.

Tardes de outono

1

Nas imagens da janela

ventos novos

e os ecos inseguros de outras vozes

timbres e entonações passando ao largo

presenças apressadas

se distanciam

cenários desenhados

constelação de outras vidas

nos condomínios do outono.

2

Lá fora grassa um sol enganador

como se o mundo fosse uma quimera

é outono

e o sol mascara as sombras

como se entrasse hoje a primavera.

3

Fecho as cortinas

isolo o mundo

em sua esfera invisível

mais fria a cada instante.

A experiência de ser é quase trégua

entre os ruídos amigos do relógio antigo

e o despertar discreto de meu gato.

Mas o silêncio grita na memória

e como disse o poeta

não adianta fugir

que viver não tem cura.

Continente

O que não me pertence
segue um caminho
sem volta.

Sideral

Costurado entre as vozes

o silêncio

passa despercebido.

E no entanto

sem ele

palavras seriam vãs.

Silêncio é o espaço

entremeado às palavras

como o espaço sideral

a sustentar estrelas.

Súbito

A qualquer momento

a flor dos sentidos

se faz breve.

Quando menos se espera

mergulha-se num mar

insuspeitado.

De repente

entra em eclipse

tudo que se pensava

de viver.

Diante do mar

 Imagem da Internet sem menção de autor.

Entre as árvores da costa

se ouve a voz que vem do mar

ele sussurra

segreda

alguma coisa sem nome

– talvez revele
ao coração da terra

a dor secreta

que não cabe

nem se consola

nas grandes ondas

e resiste

a todas as investidas.

O coração das marés

entregue ao tempo

arremata

embala e adormece

as cinco luas de nossos sentidos.

Paisagem

Busco alguma vida

um reinício
mesmo desgastado
para repor as aves que fugiram
durante as décadas do engano.
 As chuvas de hoje
fecundaram as margens da barragem.
As águas podem remover cidades

e nada é para sempre

nem mesmo essa paisagem

nem a verdade que um dia

foi só nossa.

Exílios

Segue no exílio do tempo

a ventania

sons de oboé

canto sem luzes

que não nos deixa ver

o fim do filme.

E enquanto o vento insinua

esse final

que não conhecerei

desaparece da vista

alguém

no silêncio imensurável

da distância.

Barco sem nome

A saudade de que falo

foi como um barco sem nome

sem destino declarado.

Não demorou no cais

o tempo que os barcos levam.

Saiu logo

queria singrar todos os mares

todos aqueles

que lhe parecessem

muito azuis.

O dia

Versões de antigas manias

variam conforme o tempo

nas mudanças de estação.

Ilusões novas vêm na primavera

em pencas de perfume imaginário

festa de aniversários coloridos.

Termos escuros escolhem o tempo frio

seus fantasmas

depois de o outono

ter esgarçado os tecidos em mil ventos

restos de lua entre as nuvens picotadas

e uma ilusão mais densa faz ouvir

o eco sufocado de tambores

que vêm de algum lugar

mas não sei qual.

Uma excursão a terras escaldantes

emana desses rios quase secos

dissolve as cores

e tudo que aprendi das flores

o coração desfeito pelas praias.

Sereias

como se o mar antigo

ainda ofegante

voltasse despejando sobre a areia

a sensação escaldante

de que o perfil mais desejado não vem nunca

retido pela distância de outros mares.

Verão é a estação do que se nega

a que acelera a perda

e desengana todas as esperas.

Entre estações
não resta qualquer sinal da glória antiga.
Uma versão de branco
veste calada seu caminho neutro
desdobrado
de rumo em rumo
à espera do que pode ser o dia
de usar perfume de rosa
e lancinante
despenhar pelo abismo de outra noite.

Ele

Segue secreto entre os antigos gestos

cabelos embaraçados em distâncias

e atravessa a noite

emoldurado

por uma harpa de sombras descendentes.

Agora é como um ímã

desmagnetizado em desenganos.

  

Cortinas

Estou pensando num quadro

que traga texturas novas

cortinas esvoaçando

nuvens

filó-colméia

voile

e luzes tecidas

além da moldura

desbordando

sem nunca pensar no fim

redes de subir ao céu

e voltar

bobas de estrelas.


Poema reeditado.

Silêncio

Quando o silêncio

calado a medo

inventa a guerra

e rasga o tempo

morte nas dobras

é silêncio falso

cheio de espinhos

escondidos.

Silêncio verdadeiro

é transparente

cristal

capaz de flexão

manso nas palavras.

Silêncio verdadeiro

é papel de presente

envolve a paz.