Despetalado

Se a luz que percorria nosso corpo

do amor

se apaga

a escuridão nos ata

e a ausência de quem se ama

pesa mais.

Uma palavra pronta a ser dita

que os lábios calam

é silêncio maior que a música

e canta

mas entristece.

Carregamos o peso das ausências

as palavras caladas

e os desejos

despetalados

antes de florescer.

A falta

Que pena

andar em calçadas conhecidas

e nem ao menos

chegar ao arvoredo na pracinha

onde há mais sombra

para a conversa

e os insetos

criam um ruído de rampa

no cascalho liso

O mais provável

no entanto

é sempre o não falado

a estrutura submissa do desejo

a alternativa

ao que não pode ser

mais do que o hálito

ou um gesto

do qual toda esperança.
se apagou.

Cicatriz

 

A hora que passou

sem que eles se encontrassem

nunca será esquecida.

Aquela hora

intensa e branca

cicatriz.

Aquilo que se perde

é o mais presente

de todos os presentes.

A espera

O chão de cerâmica
era vazio
e não se via o céu.
Um homem a meu lado
falava de música
e eu imaginava
como seria bom
naquele momento
preencher o chão vazio
da espera.

Tempo morto

Pesa um silêncio sem volta noite adentro

e luz de água parada nas coisas do outro dia.

É sem remédio e antigo o que acomoda a vida nesse estado.

É mais que tédio

o que resiste e não atrai ou repele

antes se fecha em flor pendendo murcha

vegetal que já não vive

antes que a morte seque o movimento

antes que a pele se solte do músculo contrito.

Como se a vida tivesse se afastado

para espiar de longe a realidade

tudo agora é queda

e nada ficou por descobrir.

Poema reeditado

Se conseguisse voar

 Nasci sem asas

e sei do mar aberto

brilho cego dos abismos.

Na certa repetiria

o sonho de Ícaro

devastado diante de seu pai

afogado

aos olhos do mundo indiferente.

Mesmo distante do sol

não restaria muita esperança.

Mas é preciso escolher alguma rota.

Poema amigo – Esther Lúcio Bittencourt.

o poema começa síncope
na minha lacuna, seu desespero
começa quando termina e vai
em púrpuras e sons se almejando.

na verdade o poema não começa
está latente na vertente da síntese
como bilabiais cevando os dentes
ou surtos de sangue em veias vazias

o poema começa e termina
na incisão precisa do meu traço
na invenção que expõe cada pedaço
a esta luz voraz, tão íntima.

Piano da noite

Mudam as luzes
luas de mecúrio
no bar escuro

as faces desfocadas
o tédio requintado

no piano.

A noite nos ilude
até o tombadilho da aurora
em sua oferenda
eterna e transitória.

A noite não tem cura

para quem

ao menos uma vez

bebeu sua música.

Conceito

Não há poemas na bolsa de valores

e entanto a poesia

traduz todas as línguas

dos homens e dos bichos

e é mulher-dama de esquina.

Não há poemas nas caixas do banco

a não ser

que a poesia se revele

na pele de algum cliente

que enquanto espera

na fila
recrie o paraíso.

Poema amigo - Nilson Galvão

A vida não é romântica

A vida não é romântica, aliás a vida
não assiste à novela, não vê graça
em pessoas felizes para sempre
ou infelizes para sempre.
A vida às vezes gosta daqueles filmes
europeus ou japoneses em que nada
acontece. Às vezes, vá lá, tem uns filmes
americanos em que pelo contrário há
peripécias em cascata e sim, a vida
aprova, sorri satisfeita sentada no
sofá da sala, a vida, ela mesma,
que aliás não é nada burguesa
como faz supor o sofá.
A vida tampouco é proletária,
e aristocrata muito menos.
Que seja grega, indiana, hebreia,
ela é antiga de qualquer sorte.
A vida também não é trágica:
talvez se contente em ser assim
uma despojada anedota
de salão.

Do livro Caixa Preta.

Os turistas

Vinham em grupos alegres

cercados de flores

a caminho da cascata

e estavam todos vivos.

Imaginei a volta

a suas terras cinzentas

as águas mortas de gelo

e registrei

sorrisos a caminho da cascata.

No fundo de seus olhos
dançavam renitentes
o medo da floresta
a excitação de se expor ao sol dos trópicos
nos cabelos
uma carícia arredia de metal.

Tocavam-se de leve caminhando
a pele
como bonecos de neve
numa calçada de suas longínquas cidades
e riam um pouco tensos
bem protegidos
contra os perigos do desconhecido
e a aventura plena
de estarem todos vivos.

Mariana cantochão

Fundo silêncio antigo derramado
pelas encostas sem fim de Mariana
a dissolver os passos na calçada.

À flor da terra antiga
a paz ainda exorciza a guerra
espera
e o silêncio rege as vozes dos negreiros
terreiros e navios
nos portos estrangeiros
falsa pátria.

Dentro de cada igreja no domingo
dezenas de mulatos e velhinhos
negros os filhos
netos da senzala órfãos
da liberdade
revezam deuses plantados na memória
a cada dia menos colorida.

Pele clareada
adormecido o banzo
os nomes dissolvidos
na língua que esqueceram
rebatizados devotos
brancos
chamam-se agora de Souza, Leira
da Silva e do Calvário.

Poema amigo – Graça Pires

 Tela de Paul Cézanne.

Todas as palavras são adequadas

 

Todas as palavras são adequadas
para evocar os dias
para sempre agarrados
à cal da casa onde nascemos.
Quase nada sei a meu respeito
desse tempo tão claro
em que as sombras eram apenas
a antecipação da noite.
Tento imitar aquela inocência
próxima da brancura dos lírios
e do frémito do rio
abraçando o mar.
Torna-se difícil encontrar os sinais
sobreviventes da memória:
a prata do chocolate
pacientemente alisada,
as velas dos moinhos,
as cerejas carnudas,
a roupa a corar sobre a erva,
a claridade das mãos da minha mãe
carregadas de tarefas e de presságios.

 Graça Pires

 De A incidência da luz, 2011

Dormir, sonhar

H. Matisse.

O corpo adormecido

deixa tudo que pulsa

entregue ao tempo.

O sonho

assola a carne

de um presente truncado.

Dormir é

sombra de bosque.

Sonhar

ralo gorgolejando

imagem de fibra ótica

ou tantas vezes

uma amostra do caos.

Palavras são legendas que é preciso ler

A nossa volta
transitam as palavras
e muitas delas
dizem muito
do que ainda

não soubemos aprender.

O mundo chega estampado

em rostos livros e

jornais

juízos desencontrados
memórias

e esquecimentos.

Faltam as legendas

como nos filmes da tevê.

Poema amigo – Assis Freitas

460 - canção de mesa, sala e corredor

tudo desistiu de funcionar
até os anjos pediram licença
parece que só eu fiquei preso
no visgo de tanta melancolia
- eu sou aquele que disse -
com o inferno nos olhos e
a caricatura de todas romãs
fruta que determina auroras
pois brilha infinda tua mão
e há teu regaço que aquece
meus olhos, meus silêncios
minhas oblíquas incoerências

Naufrágio

Traços
lembranças

gestos

e lábios

toda a constelação que nos cingia
naufragou.

Mas flutuamos ainda
ante os olhares do mundo.
Ainda pulsamos

transgressores

indesculpados

alheios ao naufrágio.

Tema antigo

Foto sem menção de autor.

O amor tem muitas faces
corpo ubíquo
e uma doçura mutante e ancestral
uma beleza lacustre de narciso
um universo no umbigo
e um longe som de sino em catedral.

Amor é lâmina que dói quando não fere
é festa que se prepara e fim de festa
é caminhada e rastro e é cansaço
é voo e luz e barco e ventania
naufraga mas se salva
arde mas não se extingue.

Serpente que se devora pela cauda
o amor não diz adeus
nem se anuncia.

Poema reeditado

Poema amigo - Nydia Bonetti

pátria

pátria
é o velho casarão em que nasci
de onde me exilei para sempre
quando soprou o vento
que soprou as cortinas e destelhou a casa
derrubou as paredes e espalhou poeira
que arranhou meus olhos de menina [ainda
vermelhos