Diante do mar

Entre as árvores da costa

o mar sussurra.
O coração da terra
inunda nossos olhos
o coração

que pulsa nas marés
nossos amores
enquanto o mar

nos arrebata as cinco luas
dos sentidos.

Voltar a Ouro Preto

Eu voltaria um dia a Ouro Preto
às dores esquecidas no passado
tantos amores e prantos já chorados.
Eu voltaria à cidade, se pudesse.

E chegaria cedo pela tarde
para rever calmosa em sua casa
Marília de Dirceu meio inclinada
sobre uma rosa pálida no alpendre.

Percorreria as ruas mansamente
em uma brisa de anônima frescura
e subiria as ladeiras sob a lua

quando chegasse a noite rediviva
ouvindo do enforcado o choro vivo
e dos fantasmas todos os lamentos.

Presente do vento

Gigante de um conto de fadas
o vento nos apagou
as luzes todas da casa
e acendeu pela janela
uma noite enluarada.

Colheita

Van Gogh. Casal no parque.

As frases ditas no amor
guardo-as como sementes
para dar de comer à fome antiga
perene e insaciada
quando chegar o inverno.

Menino teu

Esse garoto que às vezes te visita
vive outra práxis
outros dias
e se imiscui em teu cotidiano de aço e vidro
com sua bola de meia
pomar terra e verde
e o balanço de corda.

Esse menino magro te perturba
te renova
como se fosse memória
te faz sorrir nas horas mais sisudas.

É curioso, o menino e traz questões
que não dizem respeito
ao homem sério que agora te tornaste.

Enquanto imóvel ponderas papéis de tuas pastas
ele se agita e brinca e mexe em tuas gavetas
e sem te consultar
sopra em tuas letras a brisa de outras tardes
e sensações de afago e de varanda.

Esse garoto que às vezes te visita
à noite em tua cama
canta baixinho cirandas e prelúdios
para manter acesa tua chama.

Matinal

Henri Matisse.

No café da manhã
o sol corta em diagonais
a realidade
caleidoscópio nos muros
gotas de luz na jarra da laranja.

Da janela azul
uma inaudível canção
avassala

inquietante
o coração do dia.

Receita II

O momento
é vidro prestes a se estilhaçar
renda de filamentos.

Mas se valer a pena

doçura e dengo regeneram

os cristais mais finos.

Baias da memória

As casas onde morei fizeram água
e as árvores do pomar perderam a sombra.
Só me restaram coisas sem valia
que envolvi em sedas coloridas.

Nas baias da memória
moram um alazão alado
e um baio esguio e bonito
que não consigo arrear.
Mora um gato almiscarado
numa urna de alabastro
e uma sereia de sol e tabaco
que em dias frios
desfaz as tranças na praia
e some em grutas de rio.

O sono rouba o sossego
e traz de volta faces do passado
acaricia traiçoeiro meus cabelos
e traça rumos ao céu dos quatro ventos
onde me perco.

O cerco da memória é como um sono
a devorar as portas do presente.

Mas onde deixarei minha bagagem
se a estância do presente não tem baias?
Para onde voarão minhas imagens
abandonadas sem asas neste chão
ainda que seja o único existente?

Piracema

A aurora canta
a música do tempo.
O vento nos cabelos
viaja rumo ao sul.

A piracema voa sobre as águas.

Rege as marés a lua
enovelada de nuvens
subversa a correnteza
se perde entre as estrelas.

A Terra vela o balanço dos abismos
e o trêmulo equilíbrio das geleiras

até não se sabe quando.

Mas por enquanto
aquém de todo preceito
nada detém os voos do desejo.

Retrato do indigitado

Foto Claudio Edinger.

Ninguém sabe de onde veio
sempre sozinho

e as pessoas do bairro desconfiam.

É até um homem bonito
move-se

como se o resto do mundo não existisse
parece fora de alcance
veste mal
fuma em excesso
toda manhã está no bar da praça
e pelo resto do dia

desaparece.

Deve existir alguma coisa em seu passado
e apesar disso
ninguém conhece qual foi

seu crime

ou seu pecado.

Fervem histórias boatos
e algum dia
essa mitologia

erguida sobre o nada
pode tornar-se algoz

ou redentora
e resgatar o herói

ou o canalha
que ele carrega.

Qualquer canção

Tango. Persio Wanadoo.

Talvez nossa canção para este ano
seja bem pop rascante esfuziante
até um funk
talvez algo mais triste
descolado
um samba um blues quem sabe
apaixonado
rock destemperado
ou comportado
– mas por favor
aninhe uma canção
em suas mãos
fique a meu lado
como se agasalhasse um passarinho
me fale com carinho
e me abrace
pra que eu não morra
bem antes de chegar o ano novo.

Recado

Não vou te ver à noite como antes
quando a cidade se abria a nossos passos
– sem esperança de encontro
as ruas me perderam.

Não mais a dança
nem mais te espero junto àquele prédio
onde trocamos o primeiro beijo
sem noites iguais àquela.

O pensamento

é todo ele um recado
– o fogo não se apaga na saudade.

As ruas estão truncadas
mas ainda vivo

longe de teus braços.

Frescobol

Toda manhã
a dança dos cabelos
o barco
o corpo esguio.

Morrem as cores
e debruçada à janela da lembrança
ainda jogo frescobol contigo.

Viver

Imagem Angelo Sousa.

O corpo que descansa no futuro
deixa tudo que pulsa
entregue ao tempo.

O corpo feito sonho
assola a carne
de presente inesperado.

Viver é cada instante
a cor e a sombra
brisa do mar.

Viver é só.

Viver é o toque de um momento.

Desrazão

Foto Anne Brigman.

À luz de cada dia

tuas mãos me fazem crer

no impossível sem nome
que o pensamento nega
e dorme aconchegado em cada sonho.

É de tua voz esse poder de sangue
de um outro tempo a que me converti
à revelia.

Onde estiveres

habita minha vida.

Talvez uma resposta

Foto Claudio Edinger.

Palavras são como sonhos
enquanto a vida foge à luz do sol
e a noite nos inquieta em seu silêncio.

A noite nos desarma.

Enquanto a vida gasta nossa pele
o fogo oculto escapa no suor.

Todos sabemos que sonhos não têm volta e
traçam cidades de pedra
sobre o rosto.

Filosofia

Vive sozinho
e foge das pessoas
por medo da solidão que
o feriu de morte
enquanto acreditou na possibilidade

do encontro.

Filigrana

A noite tece
de orvalho novo
a filigrana da espera.

Bilhete

Sobre a mesinha as flores
os convites e o bilhete
são um chamado do mundo.

Talvez prefira ouvir Haydn esta noite
– quem sabe?
relendo seu bilhete
o coração aquecido.

Você talvez não entenda
mas aqui

há o perfume das rosas
e essa música do acaso
a me deixarem mais ébria
que o champanhe.

Ponta

Dentro da casa vazia
ressoa um telefone sem reposta
ponta perdida em meada.