Poema amigo – Esther Lúcio Bittencourt.

o poema começa síncope
na minha lacuna, seu desespero
começa quando termina e vai
em púrpuras e sons se almejando.

na verdade o poema não começa
está latente na vertente da síntese
como bilabiais cevando os dentes
ou surtos de sangue em veias vazias

o poema começa e termina
na incisão precisa do meu traço
na invenção que expõe cada pedaço
a esta luz voraz, tão íntima.

Piano da noite

Mudam as luzes
luas de mecúrio
no bar escuro

as faces desfocadas
o tédio requintado

no piano.

A noite nos ilude
até o tombadilho da aurora
em sua oferenda
eterna e transitória.

A noite não tem cura

para quem

ao menos uma vez

bebeu sua música.

Conceito

Não há poemas na bolsa de valores

e entanto a poesia

traduz todas as línguas

dos homens e dos bichos

e é mulher-dama de esquina.

Não há poemas nas caixas do banco

a não ser

que a poesia se revele

na pele de algum cliente

que enquanto espera

na fila
recrie o paraíso.

Poema amigo - Nilson Galvão

A vida não é romântica

A vida não é romântica, aliás a vida
não assiste à novela, não vê graça
em pessoas felizes para sempre
ou infelizes para sempre.
A vida às vezes gosta daqueles filmes
europeus ou japoneses em que nada
acontece. Às vezes, vá lá, tem uns filmes
americanos em que pelo contrário há
peripécias em cascata e sim, a vida
aprova, sorri satisfeita sentada no
sofá da sala, a vida, ela mesma,
que aliás não é nada burguesa
como faz supor o sofá.
A vida tampouco é proletária,
e aristocrata muito menos.
Que seja grega, indiana, hebreia,
ela é antiga de qualquer sorte.
A vida também não é trágica:
talvez se contente em ser assim
uma despojada anedota
de salão.

Do livro Caixa Preta.

Os turistas

Vinham em grupos alegres

cercados de flores

a caminho da cascata

e estavam todos vivos.

Imaginei a volta

a suas terras cinzentas

as águas mortas de gelo

e registrei

sorrisos a caminho da cascata.

No fundo de seus olhos
dançavam renitentes
o medo da floresta
a excitação de se expor ao sol dos trópicos
nos cabelos
uma carícia arredia de metal.

Tocavam-se de leve caminhando
a pele
como bonecos de neve
numa calçada de suas longínquas cidades
e riam um pouco tensos
bem protegidos
contra os perigos do desconhecido
e a aventura plena
de estarem todos vivos.

Mariana cantochão

Fundo silêncio antigo derramado
pelas encostas sem fim de Mariana
a dissolver os passos na calçada.

À flor da terra antiga
a paz ainda exorciza a guerra
espera
e o silêncio rege as vozes dos negreiros
terreiros e navios
nos portos estrangeiros
falsa pátria.

Dentro de cada igreja no domingo
dezenas de mulatos e velhinhos
negros os filhos
netos da senzala órfãos
da liberdade
revezam deuses plantados na memória
a cada dia menos colorida.

Pele clareada
adormecido o banzo
os nomes dissolvidos
na língua que esqueceram
rebatizados devotos
brancos
chamam-se agora de Souza, Leira
da Silva e do Calvário.

Poema amigo – Graça Pires

 Tela de Paul Cézanne.

Todas as palavras são adequadas

 

Todas as palavras são adequadas
para evocar os dias
para sempre agarrados
à cal da casa onde nascemos.
Quase nada sei a meu respeito
desse tempo tão claro
em que as sombras eram apenas
a antecipação da noite.
Tento imitar aquela inocência
próxima da brancura dos lírios
e do frémito do rio
abraçando o mar.
Torna-se difícil encontrar os sinais
sobreviventes da memória:
a prata do chocolate
pacientemente alisada,
as velas dos moinhos,
as cerejas carnudas,
a roupa a corar sobre a erva,
a claridade das mãos da minha mãe
carregadas de tarefas e de presságios.

 Graça Pires

 De A incidência da luz, 2011

Dormir, sonhar

H. Matisse.

O corpo adormecido

deixa tudo que pulsa

entregue ao tempo.

O sonho

assola a carne

de um presente truncado.

Dormir é

sombra de bosque.

Sonhar

ralo gorgolejando

imagem de fibra ótica

ou tantas vezes

uma amostra do caos.

Palavras são legendas que é preciso ler

A nossa volta
transitam as palavras
e muitas delas
dizem muito
do que ainda

não soubemos aprender.

O mundo chega estampado

em rostos livros e

jornais

juízos desencontrados
memórias

e esquecimentos.

Faltam as legendas

como nos filmes da tevê.

Poema amigo – Assis Freitas

460 - canção de mesa, sala e corredor

tudo desistiu de funcionar
até os anjos pediram licença
parece que só eu fiquei preso
no visgo de tanta melancolia
- eu sou aquele que disse -
com o inferno nos olhos e
a caricatura de todas romãs
fruta que determina auroras
pois brilha infinda tua mão
e há teu regaço que aquece
meus olhos, meus silêncios
minhas oblíquas incoerências

Naufrágio

Traços
lembranças

gestos

e lábios

toda a constelação que nos cingia
naufragou.

Mas flutuamos ainda
ante os olhares do mundo.
Ainda pulsamos

transgressores

indesculpados

alheios ao naufrágio.

Tema antigo

Foto sem menção de autor.

O amor tem muitas faces
corpo ubíquo
e uma doçura mutante e ancestral
uma beleza lacustre de narciso
um universo no umbigo
e um longe som de sino em catedral.

Amor é lâmina que dói quando não fere
é festa que se prepara e fim de festa
é caminhada e rastro e é cansaço
é voo e luz e barco e ventania
naufraga mas se salva
arde mas não se extingue.

Serpente que se devora pela cauda
o amor não diz adeus
nem se anuncia.

Poema reeditado

Poema amigo - Nydia Bonetti

pátria

pátria
é o velho casarão em que nasci
de onde me exilei para sempre
quando soprou o vento
que soprou as cortinas e destelhou a casa
derrubou as paredes e espalhou poeira
que arranhou meus olhos de menina [ainda
vermelhos

Maria

Maria está diferente

pensa em flores

e elas chegam

ouve vozes

ri atoa.

O que acontece com ela

é uma voz no nextel

e Maria perde o freio.

O dia vem

de repente

antes do sol acordar

porque o poder de Maria

ilumina o mundo em volta.

Há bruma entre as pessoas

 Rua de Havana.

Há bruma entre os navios

as amuradas do cais

e o salto para o abismo.

Nas ruas de Havana

prédios antigos

onde a esperança ficou velha

o futuro se perdeu

num barco bêbado.

A descrença redesenha

um rumo triste

e comum às pessoas.

Poema amigo – Lalo Arias

Eu e meu último cigarro

como poderia esquecer

Hart

Crane

eu estava lá

naquele navio

encostado na amurada

fumando meu último cigarro

esquecido do mar

eu que deveria prever

seu salto definitivo

eu e meu último cigarro

tropeçando nas ruas de Havana

com uma garrafa bêbada

numa das mãos

como um barco bêbado

abraçando

as praias

foi quando os garotos entraram

pela cidade

barbudos

festejando

um futuro que nunca viria

quem sabe na Sibéria

eu e meu último cigarro

resgatando os poetas

aprisionados

e quase nos perdemos

eu e meu último cigarro

aquilo era tão

claro

tão

branco

deve ser assim mesmo

o esquecimento

algo claro

na penumbra

espiralando

esse tempo que nunca chega

uma espécie de paz

perdida

no ar

eu estava lá

todos sabem do meu destino

fui eu que fechei o gás

para o Torquato

eu e meu último cigarro

amparando sua queda

Ana

eu que sempre me repito

eu que sequer sei rezar

mas

não há mesmo muito mais do que falar

então

estamos quietos

aqui

eu

meu último cigarro

e o vento frio

dobrando a esquina

eu estava lá

Dadii

eu e sua foto

no bolso

e o amor

na ponta dos dedos

tocando seu rosto

em Ouro Preto

Silvia

até Mariana

naquele trem

o seu riso inesquecível

voando

com o apito

nós ainda estávamos vivos

Paulo

em 1911

acho que em Pequim

sim

Sérgio

têm vezes que eu pressinto

a perda

irremediável

eu

e

meu

último

cigarro

queridos amigos

Canção para um crepúsculo

                 

 “Confesso que nunca soube lidar com a situação. O abatimento dele me provocava uma tristeza tão grande que eu não desejava estar ali
                             José de Assis Freitas

Você está deitado e

imóvel

e a noite vem chegando.

Não foi assim

durante os anos em que descobri

a única realidade conhecida.

Ao contrário

você vivia todo iluminado

as mãos inquietas

sempre à procura do que

eu não sabia.

Era risível

em certos momentos

impaciente em outros

e houve um tempo

– aquele tempo –

em que ninguém

era melhor companhia.

Gato

O olhar de um gato distraído
confessa mundos
e jardins insuspeitados.

O olhar de um gato distraído
fala de fomes
e amores inconfessados.

Poema amigo - Marcantonio Costa

Quinze paisagens com sol, quinze com lua (11)

Eu poderia mostrar
algumas paisagens inéditas,
não as que eu tenha visto de fato,
mas tantas que são aparatos
inventados
por fora da moldura pérfida do dia.
E quem não julgaria
essas íntimas pradarias
como tridimensionais?
Porque os olhos têm função de adesivo
para unir com assombro
sobras e resíduos de dias banais
em camadas, em relevos
de cantos agressivos
e fazer de flagrantes mais assíduos
volumes alucinatórios mais que reais.

Estes são meus talentos de andarilho:
recortar, colar, raspar, desenhar por cima,
pois as mais densas paisagens
são palimpsestos de sonhos sem brilho
de inutilidades e unidades sem prática.
Eis, por exemplo, um rio flutuando
sobre o solo vivo, serpente transparente
de escamas flácidas
das lágrimas que ninguém chorou por mim.
E sobre ele a ponte feita das lacunas emendadas
de todo tempo ido para o fim.
Se chover, serão gotas cristalizadas
de uma sudorese vagamente luminosa
que desfoca aquela montanha, monturo
de rosas secas colhidas nos cemitérios.
Vê que há algum mistério nessas árvores
feitas de mechas engessadas
no exato momento em que o vento álacre
as curvava.
Por fim, o solo arenoso não é nada mais
do que a moagem das cascas das feridas
não fatais.

Não escapo, portanto, no almoxarifado das ruas
desertas,
ao entulho das memórias da não-história
do que foi, mas não vai,
para compor assemblagem aberta,
uma bricolagem espúria,
costura de veduta-frankenstein.




Do blog O Azul Temporário.

Quando perdemos as rosas

Quando o jardim perdeu

as rosas que eu amava

me perguntei

se a grama bastaria.

Depois pensei

nem só de roseirais

se vive a vida

e afinal

para que se fizeram as margaridas?

Pensei canteiros de cores

e perfumes

um arco-íris de lírios e açucenas

violetas amores cravos e jasmins

tulipas miosótis e beijinhos.

Esperei que brotassem e florissem

na primavera

mas o verão chegou e nada

além de grama coloria a terra.

Entendi afinal

o que o jardim me dizia

: quando se perdem as rosas

o melhor é plantar

melancolia.