Estante

Às vezes fecho o livro que estou lendo
para expurgar fantasmas
que me invadem.

Os livros têm licença de mentir
ou sufocar de verdades quem se arrisca.
Explicam nossas culpas
nos tocam sem cortesia

e atingem os sentidos.

Às vezes me percebo

nas palavras
outras sofro
quando sem compaixão

nem saída
a vida escrita

esmaga um personagem.

Palavras que se atraem
escritos e leitores

dão-se as mãos
para evocar momentos
e se bifurcam num jardim de Borges
multiplicados
perseverantes

e vivos

nas estantes.

Em sua secreta música
uns são baladas
outros sinfonias
outros ainda

desarmonias da linguagem.