Há uma rachadura em todas as coisas.
É por ela que a luz entra.
Leonard
Cohen
A luz de dentro dos olhos
vem do ar que se respira.
Tudo que existe
até os pensamentos mais soturnos
sobrevive da luz que aspira
– um toque do pintor em rua escura
os vagalumes fugindo e renascendo
à luz do vento.
Vem pelas veias do céu
em anos-luz de linhas desmedidas
tecendo teias.
Procura pedras da terra
vestes rasgadas
na guerra os corpos feridos.
A luz é do que corrompe ou regenera
não salva – só ilumina
não planta
germina e cresce.
Tudo que brilha é desdobramento
e é o sangue a luz do corpo.
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