Inauguração

O mundo

não é o mesmo a cada aurora
nem os caminhos
o céu
e até os passarinhos.

Os dias não se sucedem
mas acontecem
:

tudo prepara
e tece
tudo anuncia
e promete.

A nós compete a escolha.

Ainda

Foto Emil Schildt.

Dono da noite e da tempestade
voa o desejo.
Alma nova
a sacudir os cabelos
os ombros descuidados.

Ardil do desejo

Tocada pelo olhar
a silhueta sobre a paisagem
seria talvez a tua.

Etação

O sol esfria
e põe miragens no céu.

Agora a noite abre sua tenda
e nos telhados a chuva
lava o passado

até repor o presente.

O mundo
é a plataforma paciente
da estação que nos espera.

Os dados

A cada dia
algo de novo acorda
e se dilui nas horas distraídas.

Nos cantos esquecidos pela casa
nos telhados
dormem impulsos afáveis
cobertos pelo tecido de outra noite.

O sono nivela tudo
longe dos olhos
e em nossa indiferença
avaramente

guardamos nossos dados.

Conversa

Foto Ronis. Le pont Royal.

“O tempo está menos áspero,
quase não ventou,
e o céu esteve azul parte da tarde.
“É sábado.
quase ninguém nas ruas.
“A noite deve ser quente.

E assim deixamos escapar
tudo que mais importa dizer
mas nos assusta
porque decidiria nossos rumos.

Canto mínimo

François Fressinier.

Pelo céu

corre
um trânsito de asas.
O canto mínimo
da brisa nos cabelos
ficou mais longe
visto que luzem gotas
pelas folhas.

Nenhum silêncio é vão
e isso nos salva.

Mensagem

Foto Amélia Pais.

Traço e memória
gesto náufrago

as letras de Crusoé
logo lhe fogem.
Excede as ilhas
o grito na garrafa
sufocado
poema navegante
ao mar do tempo.

Voo

O poema é pássaro
momento alado
palavra em plumas.

Instante

A música do instante
me percorre
água sonante.

Diante do mar

Entre as árvores da costa

o mar sussurra.
O coração da terra
inunda nossos olhos
o coração

que pulsa nas marés
nossos amores
enquanto o mar

nos arrebata as cinco luas
dos sentidos.

Voltar a Ouro Preto

Eu voltaria um dia a Ouro Preto
às dores esquecidas no passado
tantos amores e prantos já chorados.
Eu voltaria à cidade, se pudesse.

E chegaria cedo pela tarde
para rever calmosa em sua casa
Marília de Dirceu meio inclinada
sobre uma rosa pálida no alpendre.

Percorreria as ruas mansamente
em uma brisa de anônima frescura
e subiria as ladeiras sob a lua

quando chegasse a noite rediviva
ouvindo do enforcado o choro vivo
e dos fantasmas todos os lamentos.

Presente do vento

Gigante de um conto de fadas
o vento nos apagou
as luzes todas da casa
e acendeu pela janela
uma noite enluarada.

Colheita

Van Gogh. Casal no parque.

As frases ditas no amor
guardo-as como sementes
para dar de comer à fome antiga
perene e insaciada
quando chegar o inverno.

Menino teu

Esse garoto que às vezes te visita
vive outra práxis
outros dias
e se imiscui em teu cotidiano de aço e vidro
com sua bola de meia
pomar terra e verde
e o balanço de corda.

Esse menino magro te perturba
te renova
como se fosse memória
te faz sorrir nas horas mais sisudas.

É curioso, o menino e traz questões
que não dizem respeito
ao homem sério que agora te tornaste.

Enquanto imóvel ponderas papéis de tuas pastas
ele se agita e brinca e mexe em tuas gavetas
e sem te consultar
sopra em tuas letras a brisa de outras tardes
e sensações de afago e de varanda.

Esse garoto que às vezes te visita
à noite em tua cama
canta baixinho cirandas e prelúdios
para manter acesa tua chama.

Matinal

Henri Matisse.

No café da manhã
o sol corta em diagonais
a realidade
caleidoscópio nos muros
gotas de luz na jarra da laranja.

Da janela azul
uma inaudível canção
avassala

inquietante
o coração do dia.

Receita II

O momento
é vidro prestes a se estilhaçar
renda de filamentos.

Mas se valer a pena

doçura e dengo regeneram

os cristais mais finos.

Baias da memória

As casas onde morei fizeram água
e as árvores do pomar perderam a sombra.
Só me restaram coisas sem valia
que envolvi em sedas coloridas.

Nas baias da memória
moram um alazão alado
e um baio esguio e bonito
que não consigo arrear.
Mora um gato almiscarado
numa urna de alabastro
e uma sereia de sol e tabaco
que em dias frios
desfaz as tranças na praia
e some em grutas de rio.

O sono rouba o sossego
e traz de volta faces do passado
acaricia traiçoeiro meus cabelos
e traça rumos ao céu dos quatro ventos
onde me perco.

O cerco da memória é como um sono
a devorar as portas do presente.

Mas onde deixarei minha bagagem
se a estância do presente não tem baias?
Para onde voarão minhas imagens
abandonadas sem asas neste chão
ainda que seja o único existente?

Piracema

A aurora canta
a música do tempo.
O vento nos cabelos
viaja rumo ao sul.

A piracema voa sobre as águas.

Rege as marés a lua
enovelada de nuvens
subversa a correnteza
se perde entre as estrelas.

A Terra vela o balanço dos abismos
e o trêmulo equilíbrio das geleiras

até não se sabe quando.

Mas por enquanto
aquém de todo preceito
nada detém os voos do desejo.

Retrato do indigitado

Foto Claudio Edinger.

Ninguém sabe de onde veio
sempre sozinho

e as pessoas do bairro desconfiam.

É até um homem bonito
move-se

como se o resto do mundo não existisse
parece fora de alcance
veste mal
fuma em excesso
toda manhã está no bar da praça
e pelo resto do dia

desaparece.

Deve existir alguma coisa em seu passado
e apesar disso
ninguém conhece qual foi

seu crime

ou seu pecado.

Fervem histórias boatos
e algum dia
essa mitologia

erguida sobre o nada
pode tornar-se algoz

ou redentora
e resgatar o herói

ou o canalha
que ele carrega.