Congonhas

Lembro a cidade acolhida na montanha

aninhada e espalhada nas dobras da montanha.

Cidade mistério onde à noite

os anjos do Aleijadinho vão brincar

no planalto do cruzeiro,

corados e robustos,

sobre o cenário da treva túmida de luzes.

Cidade conservadora

com uma rua só para as mulheres

(como se as outras não o fossem),

a praça onde moram os ricos,

tradicionais famílias que vão à missa domingo

e dormem às nove horas

sobrecarregadas de direitos ofendidos.

Cidade pequeno-burguesa

de frias noites enluaradas e silenciosas.

Pobre em seus arredores

de casebres de tábua, lama, cães vadios,

de criancinhas sujas mas felizes

com aquele olhar inocente das crianças felizes.

Seria uma cidade igual às outras,

diamante bruto ao fundo da montanha-mina,

não fosse pelo bailado dos profetas na igreja

em movimentos leves de pedra-sabão

nas dobras panejadas de seus mantos

as graves faces de ângulos suaves.

Esses profetas

cobrem a terra de harmonia lúdica,

mágicos e inaudíveis cantos.

Tornam em ouro o pó

e o azul do céu em prata clara.

Decidem os destinos da cidade

secretamente

no espaço-tempo dos fatos.

E ao lado de aparente sisudez

praticam um misticismo feiticista,

ritualista e irreverente

que à noite anima os personagens pios

dos passos da via-sacra

para os fazer pecar.

São sábios a seu modo,

unânimes como os sete anões de Branca de Neve

e, íntimos do Pai,

riem dos homens e dos anjos,

enquanto lançam sobre os visitantes

o olhar vazio e solene das estátuas.