Kilimanjaro

Este é um poema de domingo, com toda certeza.

De autoria de Marcelo Novaes, caro amigo de um talento excepcional.

Obrigada, Marcelo, e sempre muito sucesso!

 Do amigo Marcelo Novaes

 para a querida Dade Amorim.

 (com um toquinho 

  cheio de beijos 

  meus (imagens)

  para ambos)

Hora da visita: oito horas.

Você quer olhar tua vida com 

meus olhos, drenar o Sangue da 

Quimera e de todos os Monstros, 

esvaziar-se daquele impulso.

O que há, no fundo, é drenagem

e não mudança de curso.

[Secagem a Frio].

Precisas falar com meus quatro

eus, nas oito horas do dia, nas oito

celas de cada hora do dia, pautadas 

por meus olhos. Tirar o dedo da boca,

recolher a bituca do assoalho.

Recortar as falas dos filósofos [apenas

um punhado], enquanto te digo as coisas

que passsaram. As tuas coisas.

Tua saga cercada por livros, tantas falas:

a Calma e a Chama indissociavelmente

Juntas. Ausente a alegria de esperar por 

filhos. Outra alegria a tua: Confeccionar

Alturas de Escadas a Cada Dia, deixadas

à Sombra, na Planura.

[Silenciar ao término do Fio].

Horário da visita: oito horas.

Trazer aqueles diários, experimentar

Idiomas. Reunir cavernas, rouxinóis, bisões,

visões bifrontes [Jano à espreita], forças nas

pernas pra escalar Kilimanjaro: A Montanha 

Branca dos Masais.

[As intempéries podem ser cruéis].

Hora da visita. Mudas pelas portas

que fechas. Encontras outra palavra

à medida que, da velha, emudeces.

Não há mistério: só escolha.

Sonhos discorrem sobre as frestas

e escorrem sobre as folhas. Verdes 

sonhos: descaminhos de Ítaca, 

Assombros de Hades. 

Alguém te ouve e pensa em Ilha. 

Quem dera. Não vê quem te beijou 

a face.

Alguém vai à farmácia para ver a

atendente. Ouve, na fila, uma frase 

de Borges. São assim as filas: cheias

de lanças, tropéis, tropos e alquimias. 

Alguém vai à farmácia e pega a fila, 

sem spleen ou tédio, mas nada esplêndido. 

Da Palha ao Azul, do Azul  à Palha.

[Passiflora].

Alguém te ouve falar e se esquece

do sino, deixa de acreditar no silêncio e 

no branco definitivo do marfim. 

Divaga,  chama por alguém e pede um 

chá, abandona moedas sobre vasos de

plantas, recita os Vedas e Upanishads,

conta as cores das chamas nas manchas

solares, abre as mãos pra mostrar as

palmas.

Alguém te olha e pensa em Ilha, 

cansado de jogar, ao cão, a toalha,

cansado de medir a extensão do atelier 

de pintura,cansado de contar números na 

borda do sono, as notas rasgadas; das cólicas, 

cada fisgada.

Alguém te ouve e pensa em ilha.

Quem dera. Deixa ir a penhora,

a tradição histórica, o verde da

pupila, a cega sede sobre o 

copo de urina.

Alguém te ouve e abandona 

o sonho do traçado retilíneo. 

Não da pra carregar tanta coisa.

O segredo de largar não se acumula.

Todas as pedras se aclaram. O peso maior 

que o peso quebra a adaga em pequena

poça e afunda o vergalhão no plexo.

Não dá pra coligir tantas recusas.

Seja cada forma a última para, no

fim, deixar de ser qualquer uma.

Posted 34 minutes ago by Carla Diacov

Labels: Marcelo Novaes Carinho Dade Amorim