Fumaça

 

Quando o medo abre a janela
e se esconde em meu armário
pego a bolsa
fecho a porta
saio pra fazer as unhas.

Sozinho em casa
o medo vira fumaça.

 

Sextina

Ao fim da trilha
cento e oitenta graus de pedra
mármore opalescente
nos olhos tanta luz escaneada
a grama desdobrada em latitude
e sob o sol quase um crime.

À sombra quente da pedra
sobre a grama escaneada
depois de voltar à trilha
o mármore em si sem crime
mas ainda opalescente
e as prateleiras do mundo em latitude.

O sol era autor do crime
e não a pedra.
O olhar conduzia a trilha
e refletia luz escaneada
a densidade cega em latitude
e a grama de extensão opalescente.

Voltou pela sombra à trilha
perseguindo a latitude
agora por trás do crime
costas voltadas à luz opalescente
quase cegueira de pedra
vendo a vida escaneada.

Caminhar depois do crime
era mais que opalescente
mais que lembrança de pedra
a visão escaneada
replicava a latitude
em personagens na trilha.

O ar mais leve sem a pedra
por entre as sebes da trilha
era quase um outro crime
o mundo desvendado opalescente
lancetava em latitude
sua carne escaneada.

Encontro

 

Inesperado encontro sem aviso

e no entanto
como se fosse previsto

e já sabido desde sempre
na estação de metrô
onde se marcam encontros

tantas vezes.

Inesperado
teve gosto

de coisa que se deseja
sem saber.

Calçadão

Tão leve
vestida de éter
não sente o vento
frio da noite

A noite magra
vaga estendida
embaixo da ponte.

Cabelo dança
rumo do mar
raízes firmes
no calçadão.

Sem flores
poema nas unhas
inventa
que despetala.

A noite é sempre maior
que os horizontes
ondeia nos lábios
paisagem rubra.

Vincent

Van Gogh. Thatched Cottages at Cordeville.

O mundo se retorce
inconcluído
e estala tantas vezes
na falta de sentido
de viver tanto e tão
intenso
sem nunca parar de morrer.

Os vídeos são pesquisas onde
o ator de barba ruiva recria
a obra criada.

Nada o termina ou redime
do alto dos telhados
os corvos negros ao sol
em busca de carniça
os camponeses de rostos tão iguais
sobre ouro e trigo.

O espaço de Van Gogh
não dava espaço a Vincent.

No céu convulso
pastos de estrelas ardendo de girar
a noite expõe sua resenha
do tormento
e sempre o recomeço.

A falta

Que pena andar em calçadas conhecidas e nem ao menos chegar ao arvoredo na pracinha onde há mais sombra e os insetos criam um ruído de rampa no cascalho liso a deslizar de leve e o que se espera é sempre o não falado a estrutura flexível do desejo e alternativas ao que não pode ser mais que o hálito ou o gesto do momento.

Ao menos nessa noite pode haver a assimetria de um espaço novo e na cidade algum lugar marcado e indelével. Como se fosse uma pegada no cimento fresco para se passar sem comentários num leve agitar de asas ou o sobressalto de lembrar na hora do café e ter certeza enfim de alguma coisa, mesmo nunca dita, coisa infiltrada e aspergida num lugar transportado para a vida.

 

Solar

 

 

As palavras ainda roçam o silêncio
quando se abre em nós essa clareira
inquieta do desejo
onde flores de urgência desabrocham
e tudo muda do que antes se dizia
– a boca em sede
a pele de água morna
e as asas ofegando
guiando as mãos vestidas de verão
até que o sangue se transforme
em sol
e as veias nos cintilem sob a pele.

 

Rio acima

 

Temos os olhos cheios
das coisas que não vemos.

A guerra de outro hemisfério
o rio de água apagada
a morte em nossos barrancos
lavadeiras encurvadas
e a flor carnívora do desarrimo.

Temos ouvidos prontos a esquecer
no escuro
as baleias retalhadas
o barco vazio à espera
predadores de mesa farta e
rio acima
nas casas mornas da margem
as mães e suas crianças mal nascidas.

De tanto ver nas fotos
a pele grossa lavrada pela terra
as nossas mãos perderam sua destreza.