Pele

                                                                                  (...)
                                                                                   daria todas as metáforas   
                                                                                   em troca de uma palavra
                                                                                   arrancada de meu peito como uma
                                                                                   costela
                                                                                   por uma palavra
                                                                                   contida dentro dos limites
                                                                                   da minha pele
                                                                                   (...)

                                                                                    Zbigniew Herbert 

Às vezes durante dias não dizia nada
embaraçada em pensamentos velozes
emaranhados como galhos velhos de cajueiro
ou voando concêntricos em torno
de alguma coisa que não conseguia descobrir
como dizer
com que palavras.
Às vezes falava coisas sem rumo definido
coisas do dia-a-dia - o carteiro as compras a cozinha
como se contornasse o território cego
da coisa que não dizia
contida dentro da pele
que não sua
e não respira.
                                                                                   

Bar

Como se o som dos passos na calçada
fosse apagando as lâmpadas uma a uma
busca refúgio
um bar desconhecido
onde as pessoas não se voltem
à vista de um estranho.

outono

o outono entrou pelo verão a dentro

como se o calor perdesse o alento

- o sol cansou de ser o centro

Corpo e cidade

 

O corpo entregue à cidade
estreia a cada instante

sensações de luz e sombra

e ruas conjugadas pelo sol
poeira e fumaça.
O corpo continente
treme de asfalto e trânsito
e de um desejo de encontro
e águas secretas.

sinais

talvez tantos sinais da cruz

feitos sobre meu peito

meus cabelos

expliquem essa dor subterrânea

presente em todos os chãos onde pisei

talvez tantos temores

olhares que se alongaram sobre o tempo

e nunca mais se apagaram da memória

possam explicar meus medos

e a impossível alegria solta

como no campo um filhote desgarrado

tenho talvez a sina do degredo

e tantas vezes não ser como queria

e tantas vezes

ter desejado o riso como um sol

e ter somente alcançado a lua fria

antes do alvorecer

Momento

A chuva se recria

nas folhas da amendoeira

canta

na franja dos telhados

a madrugada líquida que chega.

É tanto o que independe

de nós

aos olhos mais atentos

– as luzes que vacilam

e nada saberemos dos bichos escondidos

no escuro mais escuro –

nada

de tudo que subsiste

sem que os sentidos registrem.

De todos os sinais

sobram frações

segundos, séculos

girando em outra esfera.

Se a pele é fiel ao tempo

o vento embala

ou destrói

e a chuva é mais que suas nuvens.

Olhando pela vidraça a sedução do tempo

quem sabe o mundo que iremos encontrar

depois do sono.

Ainda assim o momento é mais forte

e o esquecimento nos salva.

O mar do visionário

                             Para Debussy

O mar fala de penínsulas

que há muito o tempo desmanchou

tocados pelas aves pela espuma

as algas retorcidas

e algumas ilhas sem nome

recolhidas

a uma velha praia desbotada.

O vento vem sonhando

voz de pérolas

de pacientes espumas

e alimento de peixes e sereias.

Os temas que sonha o mar

nunca se acabam

ainda longe de ilhas e areias

como pranto

decantado em salinas desatadas

corais que as ondas cobrem

e serpeiam

em cristas sempre novas

ou explosões de fúria e som

de dor

confins, traições milenares

catedrais

e sinos

melodias

entoando vozes submersas

ou náufragos

em plânctons conversos.