Balada do enjeitado

Mãe,
o que você procura
se estou aqui?
O que te chama
tão longe de tua cria?
Que mundo é esse teu
de onde chegam vozes misturadas
memória de lugares tão estranhos?
De onde te chama a voz que me angustia?

Alguém tem que me ver,
mãe,
para que eu possa viver
fora dos prados cinzentos
que me cercam
antes que o frio e as sombras me atravessem
e se desfaça o corpo que me deste.

E de que vale essa vida
sem um olhar que lixe meus contornos
e me apare as arestas
e me ampare?
Para que serve minha boca
se não sugar a festa de teu leite?
Tenho o tamanho e o talhe de teus braços
e não me tomas.
Com quem aprenderei a alegria?

Mãe, eu te suplico,
afasta de tua face essa tristeza
e aceita teu presente.

Face

A rosa da manhã te denuncia
e quase te sorri
– repara bem
na rosa da manhã que te vigia.

A rosa da manhã
dá a tua pele as cores dos amantes
quando regressam do calor da noite.

Naufrágio

Emil Shildt. La traviata.

Teu olhar mirou meu barco
e as estrelas naufragaram
rumo do deslumbramento.

História de umas princesas

E. Munch. Dama do mar.

O céu desenha janelas
nas torres feitas de prata

para contemplar o mar
de onde as filhas langorosas
do rei namoram marujos.

A praia é o leito do mundo
lençóis bordados de espuma
e o rei que sofre de insônia
dorme até o meio-dia
sem saber o que elas fazem.

E lá se vão duas delas
a aia no seu encalço
solas deixando na areia
sinais de saias e rastros
de pezinhos delicados.

Ai se o rei desperta agora
a aia geme com medo
mas as meninas nem ouvem
já divisando o batel
dos marinheiros dourados.

Porque a vida se repete
o barco parte à noitinha
as princesas choram tristes
e o rei ensombrece a lua
com sua dor quase infinita.

As princesas logo voltam
à luz de poucas estrelas
e batizam seus herdeiros
em noites de tempestade
o rei sentado em seu trono.

O rei vê crescer os netos
e na praia iluminada
as conchas sorriem ao sol
o vento refaz a vida.

Porém as filhas meninas
que o rei conserva na torre
querem ser como as irmãs
e esperam de outras manhãs
o barco dos namorados.

Na janela

Na janela

Da janela te vejo
e vêm contigo
vozes mudas

de neblina.

Vêm contigo

pensamentos sem calor
e o sabor esquecido
em algum canto da cidade.

Vêm contigo
impulsos envelhecidos
e um abraço que ficou
suspenso
depois que todas as ofertas
se cansaram.

Deixei tua saudade na janela
e fui tratar da vida.

Elegia

Ele era um tempo antigo
de papel amarelado.
Um cão de guarda buscando
na treva das madrugadas
a infância desvanecida.

E quando a noite chegava
vinha dar corda ao relógio.

Ele nunca foi futuro.

Viagem

O céu apaga seus minerais
cessa o canto do desejo
o dia é nunca mais.

Já reconheço a viagem
bem mais perto do fim
que do começo.

Das palavras

De todas as palavras que te disse
nenhuma foi em vão.

Nenhuma dessas palavras falou
senão de amor
e ainda que dissessem desacordos
eram palavras lhanas

que guardavam
em seu núcleo

um desejo quente de reencontro.

Ainda as mais iradas
revoltas
descontentes
queriam tão-somente teu perdão
o coração reconduzido ao sol
e outra vez a voz
a pele quente.

E tantas foram
que o amor
tornou-se enfim
o exuberante dono desta casa
e o mensageiro itinerante
de tudo que importou
em nossas vidas.

Pavana

E. Munch. Melancolia.

Bailarina
corpo sem peso
na sapatilha de ponta
estrita borboleta
– quem te tirou pra dançar?

Acima da plateia
entre seus voos
um duplo imponderável de matéria
: corpo que dança
acorde inacabado
e uma pavana sem fim
de solidão.

Momento

 

Além da vidraça
a mão do vento
empurra o mundo

Nesses momentos
a felicidade
mora numa xícara de café.

Tarô

A esperança é a blusa de sol
da tarde que perdura
e o mundo despe
quando chega a verdade.

O mundo gira e tritura

com seu peso
toda ilusão.

Metapalavra

A todo gosto
servem as palavras.

Palavras fazem climas
cataclismos
espinhos de ironia
mas vadias
não obedecem a ninguém
e cada um as lê como prefira.

Grandiloqüentes bregas argentinas
francesas entendidas sedutoras
entretecidas de wit da Britânia,
outras mediterrâneas
de outras terras
polissemias do Leste em ideogramas.

Palavras são como águas

percorrendo

o mais fundo do fundo

longe longe
ao mais fecundo âmago do nada.

Juntas constroem pontes
monumentos
e são tijolo e cimento
pinturas coleções e arquiteturas
matéria e primas obras
de toda literatura e toda rima.

Sucede às vezes que palavras secas
se espalhem pelo chão
e quem as pise
ouça estalar vazios que elas dizem.
(Aquelas que o vento leva
o mar recolhe
para escrever a música das conchas.)

Nos vãos que os versos deixam entrever
brotam metapalavras toscas fugidias
consolo e ilusão de almas sozinhas
– das almas sonhadoras
tristes tíbias
que em lugar de viver
fazem poemas.

Predição

Escher.

Uma nesga de futuro
se instala
em cada palavra.

Num dia que não se sabe
quando vem
secreto
o futuro
devora quem o decifra
desmente quem o procura
e além de tudo
derrete todo enigma.

Epígrafe

Cinzas do tempo
pousam
em todas as histórias,

Visão

Maria Júlia

O dia se esvaiu
e ainda resisto
presa ao batente da porta
por onde vislumbrei
o paraíso.

Impermanência

Pablo Picasso.

Veio do mar

e atravessou o arco do dia
nos olhos luz
sol entre os dentes.

Bebeu a tarde

nova de amigos

e anoiteceu

de amor

na praia.

Cruzou a noite

da lua nova

e foi paixão

da maré mais alta.

Mas todo dia

marés e luas

se desencontram.

Esfera

Os calendários guardados

escondem roupas
que já não vestem o presente.

Num aposento secreto

se refazem

fios soltos do bordado.

O passado engendra o novo
e a história recomeça a cada instante.
Era outra vez uma vez.

Já vi esse filme antes.

Asas

Imagem Justin Bua. Guitarrista pop.

Ressoam vozes
de anjos dementes
velando os vivos.

Vestem de roxo
e quase nunca

usam as asas.

Ando hoje em dia
na doce companhia

de anjos tristes.

Cena

Da colina
só se viam mar e céu
e uma enganosa placidez
a ondular lá embaixo
enquanto o vento tecia
palavras entre os cabelos
e o poema se erigia em carne.

O tempo da paixão
é o tempo em que se tem tudo a perder.

Voto

Rolo nos dedos um cigarro
que não se repetirá
sabor e brasa perecíveis
sujeito a um juízo repentino
e irrevogável.

Que ao menos não se apague
e todo em fumaça azul
se evole.

Reencontro

E. Munch. O beijo.

Os cânticos do céu
são todos meus
quando tu estás.

Sete virgens e seus véus
nesta noite
serão tuas.

Cidade

As linhas de minha mão
se estendem pelas calçadas da cidade
e bifurcadas desenham quarteirões.

As praias de meu desejo
sem promessas
surgiram de repente numa esquina
e imprevistas se cumpriram.

Nesta cidade traçada em minhas mãos
há sempre o mar
rosais pelos jardins
e brisas a alimentar as minhas forças.

Até me alegra

saber que os cruzamentos
predizem riscos
nos sinais da vida
: sigo o rastro do perigo
nas trilhas que o povo abriu
como feridas.

Não quero descobrir

aonde me levam luzes falsas
encontrarei talvez horas malditas
de lâminas na carne.
Ainda assim tudo que mais desejo
é a cidade das surpresas
sempre a brotar em milagres
das linhas de minha mão.

Sazonal

Minha memória floresce
em pleno outono

jasmins brancos e frios.

Noturno

Foto Natália Correia. Noite de lua.

Marcas que fogem
trilhos de trem
estendem o tempo.

Rios correndo
lavam a terra
leitos do mundo.

Entrecortada no céu
meia-lua adormecida
perfuma a noite.

Confissão

Foto Charlie Schreiner.

Confissão

Amo-te às vezes como quem perdoa
uma ilusão, mentira ou uma ofensa
com esse amor que te parece à toa.
Te amo talvez bem mais do que tu pensas.

Amo-te às vezes como quem concede
ou quem desdenha sem querer comprar.                                                                                 
Te amo a um modo que o amor não se concebe
como um favor prestado por amar.

É que esse amor imenso me supera
e fez de mim seu guarda e alicerce
enquanto esconso te espreita feito fera.

E quanto mais o escondo ele mais cresce
e ronda atormentado pela espera
e te devoraria se pudesse.

Estante

Às vezes fecho o livro que estou lendo
para expurgar fantasmas
que me invadem.

Os livros têm licença de mentir
ou sufocar de verdades quem se arrisca.
Explicam nossas culpas
nos tocam sem cortesia

e atingem os sentidos.

Às vezes me percebo

nas palavras
outras sofro
quando sem compaixão

nem saída
a vida escrita

esmaga um personagem.

Palavras que se atraem
escritos e leitores

dão-se as mãos
para evocar momentos
e se bifurcam num jardim de Borges
multiplicados
perseverantes

e vivos

nas estantes.

Em sua secreta música
uns são baladas
outros sinfonias
outros ainda

desarmonias da linguagem.

Mariana

Um traço de vida à espera
nos botões de madrepérola
e os cadernos sob o braço
um brilho de sol no olhar
e um sorriso feminino
como um beijo.

O que espera Mariana
da vida que numa esquina
espera por ela ainda?

Sinais

Sinais

Entram de manso
no barco imenso da noite.
Na trilha dos desejos
brotam palavras e rastros
marulhos de uma tarde
aquecida de estrelas.

Nada do que disseram

era verdade.

Em cada gesto

o brilho manso da noite
a casa pronta
a porta destrancada.

Maçã

Ana luisa Kaminski. Transe.

Um ponto cardinal
dança em gotas de sol sobre a vidraça.
O inseto olha a maçã.
Nada do que disser o poema
tem o poder do olhar.
Nenhum de nossos temas
consegue mais do que mapear
a força do desejo
e o medo de cravar

enfim

os dentes na maçã.

Ludwig e Rainer

Beethoven me passeia pela sala
examinando estantes
e olha as rosas-chá por uns minutos.

Percebo um brilho de alegria em seu olhar
logo abre o livro dos poemas de Rainer
que estive lendo à tarde.

Pouco a pouco
os versos o transformam
e ele sobe
translúcido e alado
e some no azul escuro da noite que começa.

Poema sem voz

Foto Helen Levitt.

Nenhum poema canta o desatino
nenhuma voz, ainda que clandestina,
pôde falar da pele que acendemos.
Nenhuma loa se eleva transgredida
a essa paixão calada e desmedida
que se esfacela ao vento nas calçadas.
O que dói mais é o que não mais existe
e esse pranto amargo que persiste
anônimo nos olhos sempre secos.

Nem Drummond nem Quintana

Fiquei tão gauche na vida
que pela esquerda posição em que me encontro
nem da esquerda faço parte.

O anjo torto voltou o rosto
resplendente
e disse apenas:
“Assim não é possível.”
Desviou os olhos,
retirou o amparo
e nem conselhos deu.
O anjo torto se foi
e depressa me esqueceu.

Acredito que tudo isso
seja só falta de um estilo próprio.
Afinal,
ninguém pode amar alguém
que não seja um outdoor de si mesmo
não saiba cantar
e nem ao menos utilize o photoshop.
Ninguém em sã consciência
entende tanta falta de cadência
tanta resignação ante o real
e tanta falta de raça.

Qual é a graça de não ter respostas à altura
e de viver entre livros e teclados
e nem ao menos se inscrever num chat
– maneira diuturna
de procurar sua turma?
Além de tudo os anjos
voltaram à moda
e agora vivem diante dos espelhos
comprados secretamente na Avon
descobrindo o prazer da própria imagem
insipientes narcisistas
intolerantes para com mortais
que lhes pareçam angélicos demais.

Sentimentos

Blue Molleskin. Auto-retrato.

O que não fiz
bate insistente no teto do porão
sob meus pés.

Cruza comigo na rua
demora um olhar de enigma em meu rosto
e seu sarcasmo fere os sentimentos
que todas as manhãs
espalho sobre a pele
(que para isso servem os sentimentos).

Tradução

Imagem de Saul Bass.

Presa entre os dentes
a palavra espera
desespera
e inarticulada se traduz
uivo e lamento.

Paisagem

Monterey Baycom.

Buscou alguma vida
um reinício
mesmo desgastado
para repor as aves que fugiram
durante as décadas do engano.

As chuvas de hoje
fecundaram as margens da barragem.
As águas chegaram

a ocupar boa parte da terra
disponível.

Nada no entanto mudou essa paisagem.

Teia viva

A teia é
fio a fio
condição de aranha e
laço do extravio.

Raiada em rumos
em si emaranhada e
expansiva
a seda contra os voos
a teia é
por si mesma
aranha viva.