...

Dentro de cada mês
um dia é dedicado
ao aniversário do que não houve.
Não há festa nesse dia.

Escolher um vestido nesse dia
é recosturar a esperança
que já não cai tão bem.

A noite transpassada

Barcelona à noite. 

No começo a lua
móvel
trincava o azul e
rasgava
as nuvens feitas de gaze
pela mendiga do porto.

Cunhou corpos
sem memória
e inventou recortes
ora silêncios, ora
noite madura
pela constelação angulada
das calçadas.

Bichos se escondem na noite

enquanto
a galáxia das ruas se desgasta e
fixa
breve paisagem morta
pedra e enigma.

Gaveta

Foto Trenet.

Essa gaivota na folha de papel
é um laivo de verão em preto e branco
serena
empoeirada de tempo

guardada
entre miçangas e fios.

As asas estão imóveis e
no entanto
toda a planura do voo subsiste.

Palmeira

Pela janela
a realidade bruta monoxida a sala
de uma fumaça negra e malcheirosa.

Suspensa a fotossíntese
uma palmeira entristece.
Não lhe cabe tossir
por ser palmeira
e amarelece em desgosto
vegetal.

Vento do mar

Amanhece uma voz dentro das águas
uma linguagem de cegos
de asas velozes e rumos apagados.

A voz que vem das pedras
batidas de marés

entra pelos sentidos.

A voz do vento no mar

é como quem se perdeu

e nunca vai se encontrar.

Manhãs

Manhãs em que as coisas se iluminam de transitoriedade
são convenções dos deuses que moram em todos nós
a desvendar a finitude o inevitável das dores e a fragilidade do amor
sua estrutura tecida de plumas arrancadas de aves-do-paraíso ainda vivas.

Manhãs de chuva entendem de desejos
e acolhem sem fazer drama os sacrilégios
porque entardecem mais cedo.

Os músicos

Desde que o mundo
tempera nossa fome
a música nos leva pela mão.

Sonhos de montanha-russa.

A cada dia um mundo diferente
jantares na torre Eiffel
almoço musicado em Las Cañitas.

Voo noturno para Barcelona.

Dispersos pelo mundo
a refeição servida
e a música na sala.

Caleidoscópio em marcha.

Sem razão

Foto Agatha de Valmont. Ottawa bike.

A alma é música que às vezes entorta e deixa cair o ritmo janela abaixo
é lago no escuro trêmulo do quarto à procura de luzes
e luz sempre em busca.

Alma é deserto pleno e fala de oásis que não viu.

Alma é brinquedo quebrado e ainda assim
amado pela criança que imagina seu brinquedo todo inteiro
por um milagre em que só mesmo as crianças acreditam.

Milagre é brincar de ser grande sendo grande
e misturar a música da alma na longa espera das pessoas grandes.