Predição

Escher.

Uma nesga de futuro
se instala
em cada palavra.

Num dia que não se sabe
quando vem
secreto
o futuro
devora quem o decifra
desmente quem o procura
e além de tudo
derrete todo enigma.

Epígrafe

Cinzas do tempo
pousam
em todas as histórias,

Visão

Maria Júlia

O dia se esvaiu
e ainda resisto
presa ao batente da porta
por onde vislumbrei
o paraíso.

Impermanência

Pablo Picasso.

Veio do mar

e atravessou o arco do dia
nos olhos luz
sol entre os dentes.

Bebeu a tarde

nova de amigos

e anoiteceu

de amor

na praia.

Cruzou a noite

da lua nova

e foi paixão

da maré mais alta.

Mas todo dia

marés e luas

se desencontram.

Esfera

Os calendários guardados

escondem roupas
que já não vestem o presente.

Num aposento secreto

se refazem

fios soltos do bordado.

O passado engendra o novo
e a história recomeça a cada instante.
Era outra vez uma vez.

Já vi esse filme antes.

Asas

Imagem Justin Bua. Guitarrista pop.

Ressoam vozes
de anjos dementes
velando os vivos.

Vestem de roxo
e quase nunca

usam as asas.

Ando hoje em dia
na doce companhia

de anjos tristes.

Cena

Da colina
só se viam mar e céu
e uma enganosa placidez
a ondular lá embaixo
enquanto o vento tecia
palavras entre os cabelos
e o poema se erigia em carne.

O tempo da paixão
é o tempo em que se tem tudo a perder.

Voto

Rolo nos dedos um cigarro
que não se repetirá
sabor e brasa perecíveis
sujeito a um juízo repentino
e irrevogável.

Que ao menos não se apague
e todo em fumaça azul
se evole.

Reencontro

E. Munch. O beijo.

Os cânticos do céu
são todos meus
quando tu estás.

Sete virgens e seus véus
nesta noite
serão tuas.

Cidade

As linhas de minha mão
se estendem pelas calçadas da cidade
e bifurcadas desenham quarteirões.

As praias de meu desejo
sem promessas
surgiram de repente numa esquina
e imprevistas se cumpriram.

Nesta cidade traçada em minhas mãos
há sempre o mar
rosais pelos jardins
e brisas a alimentar as minhas forças.

Até me alegra

saber que os cruzamentos
predizem riscos
nos sinais da vida
: sigo o rastro do perigo
nas trilhas que o povo abriu
como feridas.

Não quero descobrir

aonde me levam luzes falsas
encontrarei talvez horas malditas
de lâminas na carne.
Ainda assim tudo que mais desejo
é a cidade das surpresas
sempre a brotar em milagres
das linhas de minha mão.

Sazonal

Minha memória floresce
em pleno outono

jasmins brancos e frios.

Noturno

Foto Natália Correia. Noite de lua.

Marcas que fogem
trilhos de trem
estendem o tempo.

Rios correndo
lavam a terra
leitos do mundo.

Entrecortada no céu
meia-lua adormecida
perfuma a noite.

Confissão

Foto Charlie Schreiner.

Confissão

Amo-te às vezes como quem perdoa
uma ilusão, mentira ou uma ofensa
com esse amor que te parece à toa.
Te amo talvez bem mais do que tu pensas.

Amo-te às vezes como quem concede
ou quem desdenha sem querer comprar.                                                                                 
Te amo a um modo que o amor não se concebe
como um favor prestado por amar.

É que esse amor imenso me supera
e fez de mim seu guarda e alicerce
enquanto esconso te espreita feito fera.

E quanto mais o escondo ele mais cresce
e ronda atormentado pela espera
e te devoraria se pudesse.

Estante

Às vezes fecho o livro que estou lendo
para expurgar fantasmas
que me invadem.

Os livros têm licença de mentir
ou sufocar de verdades quem se arrisca.
Explicam nossas culpas
nos tocam sem cortesia

e atingem os sentidos.

Às vezes me percebo

nas palavras
outras sofro
quando sem compaixão

nem saída
a vida escrita

esmaga um personagem.

Palavras que se atraem
escritos e leitores

dão-se as mãos
para evocar momentos
e se bifurcam num jardim de Borges
multiplicados
perseverantes

e vivos

nas estantes.

Em sua secreta música
uns são baladas
outros sinfonias
outros ainda

desarmonias da linguagem.

Mariana

Um traço de vida à espera
nos botões de madrepérola
e os cadernos sob o braço
um brilho de sol no olhar
e um sorriso feminino
como um beijo.

O que espera Mariana
da vida que numa esquina
espera por ela ainda?

Sinais

Sinais

Entram de manso
no barco imenso da noite.
Na trilha dos desejos
brotam palavras e rastros
marulhos de uma tarde
aquecida de estrelas.

Nada do que disseram

era verdade.

Em cada gesto

o brilho manso da noite
a casa pronta
a porta destrancada.

Maçã

Ana luisa Kaminski. Transe.

Um ponto cardinal
dança em gotas de sol sobre a vidraça.
O inseto olha a maçã.
Nada do que disser o poema
tem o poder do olhar.
Nenhum de nossos temas
consegue mais do que mapear
a força do desejo
e o medo de cravar

enfim

os dentes na maçã.

Ludwig e Rainer

Beethoven me passeia pela sala
examinando estantes
e olha as rosas-chá por uns minutos.

Percebo um brilho de alegria em seu olhar
logo abre o livro dos poemas de Rainer
que estive lendo à tarde.

Pouco a pouco
os versos o transformam
e ele sobe
translúcido e alado
e some no azul escuro da noite que começa.

Poema sem voz

Foto Helen Levitt.

Nenhum poema canta o desatino
nenhuma voz, ainda que clandestina,
pôde falar da pele que acendemos.
Nenhuma loa se eleva transgredida
a essa paixão calada e desmedida
que se esfacela ao vento nas calçadas.
O que dói mais é o que não mais existe
e esse pranto amargo que persiste
anônimo nos olhos sempre secos.

Nem Drummond nem Quintana

Fiquei tão gauche na vida
que pela esquerda posição em que me encontro
nem da esquerda faço parte.

O anjo torto voltou o rosto
resplendente
e disse apenas:
“Assim não é possível.”
Desviou os olhos,
retirou o amparo
e nem conselhos deu.
O anjo torto se foi
e depressa me esqueceu.

Acredito que tudo isso
seja só falta de um estilo próprio.
Afinal,
ninguém pode amar alguém
que não seja um outdoor de si mesmo
não saiba cantar
e nem ao menos utilize o photoshop.
Ninguém em sã consciência
entende tanta falta de cadência
tanta resignação ante o real
e tanta falta de raça.

Qual é a graça de não ter respostas à altura
e de viver entre livros e teclados
e nem ao menos se inscrever num chat
– maneira diuturna
de procurar sua turma?
Além de tudo os anjos
voltaram à moda
e agora vivem diante dos espelhos
comprados secretamente na Avon
descobrindo o prazer da própria imagem
insipientes narcisistas
intolerantes para com mortais
que lhes pareçam angélicos demais.