Tempo morto

Foto Katya Chausheva

 

Pesa um silêncio sem volta noite adentro

e luz de água parada nas coisas do outro dia.

É sem remédio e antigo o que acomoda a vida nesse estado.

É mais que tédio

o que resiste e não atrai ou repele

antes se fecha em flor pendendo murcha

vegetal que já não vive

antes que a morte seque o movimento

antes que a pele se solte do músculo contrito.

Como se a vida tivesse se afastado

para espiar de longe a realidade

tudo agora é queda

e nada ficou por descobrir.

Passado com passas

O abraço dobrado

e o bom passadio

de passas no arroz

era a vida dos dois

lareira no frio

praias no verão e

a vida passando

como o ferro passa

e o trem já passou.

Depois do passado

em que a história acontece

ficou só um presente

onde nada mais passa.

O presente é um roteiro

que nem começou.

Habitare

Há muito tempo estão conosco os móveis livros

e tantas coisas

roçando nossas vidas sob o desgaste do teto que reflete

a luz da manhã no jardim.

Há quanto tempo nos protegemos de sol e chuva e dos ventos do estio

por trás das mesmas janelas de cortinas claras

que nos defendem da rua

a resguardar a sala cor de sépia.

Há tanto contornamos a curva das escadas

sabendo cores e penumbras e paisagens do quarto mais acima

e conversamos sobre coisas sem lugar ou utilidade

que vez ou outra esquecemos como corpos mortos numa prateleira

até que se tornem de novo uma pequena surpresa e toquem nossos lábios

com uma espécie branda de sorriso.

E o que são os anos para nós

que a cada dia lemos os jornais na rede da varanda

e ainda reconhecemos os lugares das coisas

que há muito se extinguiram?

 

 

Adágio

Marc Chagall. Le coq blanc et les deux aimants.

 

Alguém caminha com as mãos às costas

olhando o chão como quem procura
talvez uma alegria
talvez um bom motivo de viver
como por exemplo seu gosto por comida
ora interdito.

Pelas janelas da casa voaram mais que cortinas
e há silêncios guardados nos armários
onde antes se guardavam remédios fechados à chave
com o cuidado de quem cultiva vírus num laboratório
enquanto as crianças brincam no quintal.

Uma cintilação de mar ao longe
pode ser vista entre os cascos de navios
e barcos de regata
o homem do cais puxando suas cordas
bronzeado de dar inveja
fotógrafos procurando os ângulos melhores
bem além do varal onde esqueceram uma saia.

Há um ventilador parado no canto de um dos quartos
porque fazia frio como agora
e as paredes são da cor da sombra
quando falta o sol.

Tomada externa

 

Corte no espaço
a rua é uma corola
ao sol do meio-dia.

Tomada externa sem closes
a solidão
protagoniza a cena.

Os párias

Todo anjo é terrível

Rainer Maria Rilke

 

Foto Rogério Reis

 

Os anjos da cidade vêm da esquina

de praças e barrancos

surgem do chão de surpresa

já sem asas

estão nos botequins

dormem nos bancos de praça

nas calçadas.

Sofrem de fome em bandos

sem ter aonde levar

seu cheiro

sua revolta.

Os anjos da cidade nos sitiam

deuses sem brilho

feitos de folhas secas e unhas.

São flébeis e nos avisam

com os olhos fugidios

:

o inimigo vem de qualquer lado.

Às vezes velam os que

por suas mãos

restaram mortos

e riem

diante desses anjos desfolhados.

Um anjo desossado ingressa às vezes

no sangue de quem passa

e deita em suas horas e adormece

de um sono escuro

opaco de lembranças.

Os párias da cidade todo dia

geram outros anjos feitos

de fumo e cocaína

cola e craque.

 

Modus operandi

Aqui cabem amor esquecimento

e tudo mais que a vida acondicione

cabe a mochila das férias

e mais o crime

o medo

o espanto e a coorte dos desejos.

Cabe o perdão aqui

contanto que as articulações sejam poupadas

e cabe mais uma vontade imensa

obstinada

de pétalas se abrindo.

À semelhança

Diante do muro

janela sem paisagem

nem rua mar ou céu

imagina um corpo aceso

que toda tarde escorrega

no dorso do horizonte.

Janela sem estrelas

projeta o mundo no muro

e um dia

quase chegou a Deus

voando sobre as imagens

à semelhança dos homens.

Domo

As catedrais
levam os visitantes pelas mãos

e os lançam no mar do tempo.

Inesperadas

os fazem navegar no som gritante
do barco de seus sinos.

Salgado e doce

As margens do amor hesitam
numa incerteza de ilha forasteira.
O amor é fluxo de rio
mas suas margens

inseguras

se alagam de salinas.

O que margeia o amor

é linha interrompida.

Deixa a corrente fugir

do leito quente

deixa salgar

o que antes era doce.