O dia

Versões de antigas manias

variam conforme o tempo

nas mudanças de estação.

Ilusões novas vêm na primavera

em pencas de perfume imaginário

festa de aniversários coloridos.

Termos escuros escolhem o tempo frio

seus fantasmas

depois de o outono

ter esgarçado os tecidos em mil ventos

restos de lua entre as nuvens picotadas

e uma ilusão mais densa faz ouvir

o eco sufocado de tambores

que vêm de algum lugar

mas não sei qual.

Uma excursão a terras escaldantes

emana desses rios quase secos

dissolve as cores

e tudo que aprendi das flores

o coração desfeito pelas praias.

Sereias

como se o mar antigo

ainda ofegante

voltasse despejando sobre a areia

a sensação escaldante

de que o perfil mais desejado não vem nunca

retido pela distância de outros mares.

Verão é a estação do que se nega

a que acelera a perda

e desengana todas as esperas.

Entre estações
não resta qualquer sinal da glória antiga.
Uma versão de branco
veste calada seu caminho neutro
desdobrado
de rumo em rumo
à espera do que pode ser o dia
de usar perfume de rosa
e lancinante
despenhar pelo abismo de outra noite.